Weil ein "war fein" hier nicht ausreicht....

Louis C.K. // Amsterdam, Ziggo Dome, 16.08.16



Um 20:35 Uhr blicke ich ein letztes Mal auf meine Uhr, wissend, dass es der letzte Moment gewesen ist, in welchem ich noch auf den folgenden warten musste. Easy, oder? Louis C.K. betritt die Bühne. Das ist ein dämlicher Gedanke, aber derer bin ich fähig. Ich kann nicht viel, aber das dafür wirklich gut. Schließlich ist auch der jetzige Moment, der letzte meines Lebens, in welchem ich noch nicht diese geile eisgekühlte Flasche Wasser in mich schütte, die ohne jede weitere Bewandtnis neben meiner Tastatur herumschnieselt. Manchmal ist es eben nicht the big picture, sondern das banale, welches ich zeichnen muss. Jämmerliches Gekritzel.

Anyway. Gut, es mag auch 20:38 Uhr gewesen sein, denn ausgerechnet dieses Detail ist mein Gedächtnis nicht wert. Und im Dunklen sehe ich meine Uhr ohnehin kaum, das Handy verschwand längst in der unter dem Sitz versteckten Jacke, schließlich wird jeder Besucher sowohl beim Einlass als auch durch die übermotivierte Platzanweiserin darauf hingewiesen, bloß nicht zu reden, zu telefonieren, zu fotografieren, zu filmen zu shlzürkffffkpvben. Vermutlich war tatsächlich auch das verboten, ich bin darin jedoch ohnehin nicht so gut, ich fall dabei immer hin und alle lachen. Zumindest in meinen Träumen, aber die mögen mich grundsätzlich nicht. Meistens werde ich gehasst oder getötet.

Morgens im Zug ist der Gedanke an den Abend immer noch so fern wie Anfang Juni als Ticket, Zug und Unterkunft sich der Buchung hingaben. Amsterdam wurde noch im vergangenen Jahr intensiv besucht, der lange, lange Nachmittag nach dem Check In im Hostel bei einer betagten Dame mit schlagkräftigem Mundwerk wird deshalb herumwandernd im hochgezogenen Teil rund um die Amsterdam Arena verbracht, welcher sich direkt neben dem Ziggo Dome befindet. Viel zu viel Geld für ein Bett im 6er-Zimmer (arm aber unsexy), soweit das Auge reicht wandern hier Gruppen von adoleszierenden Buben aus deutschen oder britischen Landen umher, die sich wahlweise mit Beavis-&-Butthead ähnlichen Lauten begrüßen oder von denen ich erwarte, sie würden sich jede Sekunde auf die Brust trommeln und Speichel im Etablissement verteilen, wo es nicht zu erwarten ist. Ich gehe. Das Zimmer kann warten.

Am selben Abend tritt Ajax gegen irgendetwas aus Russland an, das vermutlich seit 20 Jahren keine neuen Trikots bekam und dessen giftiges Gelb, welches ich an den Leibern eines enthusiastischen Vaters und seinen kleinen Töchtern vernehme, durch die Erfindung von HD an Reiz sichtlich verliert. Im Umkreis kostet jeder Krümel Nahrung 2 Millionen € (dramatisiert, d. Red.) und meine Panik, auch nur eine Sekunde zu spät zum Einlass zu kommen, lässt mich diverse Stunden zu früh vor dem Dome erscheinen. Ergibt vorne und hinten kein Sinn, da es keine freie Platzwahl gibt und es bei meiner Ankunft noch immer 5 Stunden bis zum Beginn der Show dauert. Aber niemand hat euch versprochen, dass ich Sinn ergeben möchte. Weil ich außerdem sehr dumm bin, verlese ich mich an den diversen Eingängen und bilde mir ein, ich müsse auf die Rückseite des Gebäudes, irre demnach durch Parkhäuser, an Straßen vorbei sowie durch ein leicht futuristisch aussehendes aber verlassenes Möbelhaus, welches mich wieder an den Ort bringt, den ich bereits vor einer halben Stunde aufsuchte. Thx for nothing, brain.

Der iPod macht noch etwas mit als mich einer der zahlreichen Security-Dudes anspricht. „Yeah, I'm early. I do that.“ begrüße ich ihn. Die Unterhaltung frisst Zeit, unser Gerede füttert sie. Später marschiere ich in einen mit Ajax-Trikots - und den betrunkenen Leibern, die sie tragen - gefüllten Laden, höre bei einer Cola Light niederländischen Schlager und betrachte irgendeine olympische Disziplin, die mich so wenig interessiert wie die auf dem anderen Monitor. Blümchen sang „Gib mir noch Zeit“ und ich würde ihr gerne welche anbieten.

Stunden später darf ich hinein, ich bequatsche den Abend mit angetroffenen Neo-Magazin-Royale-Dudes und Dudettes, lasse mich auf meinen Platz führen, ergötze mich erneut am WLAN, spotte Serdar Somuncu ca. drei Plätze vor mir und denke keck: „Hey, den fragst du danach, was er vom Auftritt hält und dann werdet ihr superbeste Freunde, löst Kriminalfälle und tretet zusammen auf“, tat ich aber nicht. Rechts wie links die anfangs erwähnten Warnungen auf den Leinwänden. Holy Fuck. Wer das darf, hat es geschafft. Ich sitze erhöht weiter hinten und zentral, schaue mich um und lasse die Zeit in aller Ruhe vergehen, knabbere an meinem für 3€ erworbenen Gummiblödsinn. Cool.



Als dann um kurz nach 8 das Licht ausgeht, laufen nacheinander drei „Vorbands“ auf, die sich gegenseitig ansagen. 3 Comedians aus New York, die Louis C.K. dufte findet und aufsteigend witzig sind. Gerade der resignative deadpan-Selbsthass von Joe List gefällt mir hervorragend. Was davon eventuell kurz nach halb 9 mit mir passiert, auch. Mittlerweile im Anzug (komischer Anblick) am Start – er begründet dies mit seiner „appreciation for the finer things in life“ - beginnt sein komplett neues Set (Zum Glück, die anderen kenne ich in- und auswendig) mit einem langen Bit über Suizid: “Look, I’m 48, I’ve flipped through the life brochure, it’s not a big deal.”, erzählt von Menschen, die sich unerklärlicherweise nicht umbringen, wie einen Typen, der eine Mülltüte als Autofenster nutzt und sich fragt, ob er es denn täte, wenn das andere Fenster ebenfalls den Geist aufgibt. „The world consists of people that didn't kill themselves today“. Auch der IS wäre geschlagen, wenn sich jeder Mensch, der vor ihnen Angst hätte, einfach Selbstmord beginge; Köpfe abschneiden kann so ja kaum Spaß machen.

Ein durchgehendes Thema für Louis C.K. ist das Positive aus dem Negativen. Der mit Abstand furchtbarste Teil seines Lebens (Ehe) führt zu seinem Besten (Kinder). Ist ja ohnehin alles fucked up, aber machen müssen wir es. Die Beliebigkeit dessen, was sich Schicksal nennt, aber doch nur einfach Leben heißt, ist es wert. Warum beklatscht man automatisch eine 60 Jahre lange Beziehung? „It's just an asshole who found someone that takes his shit“. Richard und Rose sind die Protagonisten der nächsten Geschichte: „Good morning, Richard“, „You're a piece of shit“, „I know...do you want breakfast?“, I only want a wife that's not a piece of shit“. Ist natürlich alles ohne Wert, wenn es ungesehen und ungehört bleibt, wie es vorgetragen wurde, aber die Pointe am Ende war groß.

Ich fühle mich bei ihm auch heute nicht nur unterhalten, ich fühle mich wie so oft verstanden. Was sonst freilich besonders die fast unerträgliche bleakness von Horace & Pete betrifft, was besonders der surreale wie schmerzhafte Existenzialismus von Louie betrifft. Es geht um das wie, es geht um die Kunst als solche, die Message und die Art und Weise wie sie in mir landen, weil ich jene Themen und Gedanken ähnlich verhandele. Verhandeln muss. Manches mag nicht zünden, aber mich nicht erzürnen. Was soll es. Aber auch der weniger düstere wie lebensbeneinende Teil darf mich erfreuen. Wenn seine Tochter aus „9/11 Deniers“ letztlich „9 11 Deniers“ macht, die nicht an die Zahl 11 glauben und er mit knochentrockenem und ernsten Vortrag über den Werdegang von protestierenden Aluhut-Trägern referiert und wir am Ende doch wieder bei Politik landen.

Aus der Geschichte von Achilles wird die Erkenntnis, dass man niemals genug für seine Kinder tun kann. Aus dem Trailer zu Magic Mike wird eine lange Diskussion über das Recht zur Unterdrückung homosexueller Gefühle in einer Villain Mansion. Religion (insbesondere das Christentum) wird auch im Bezug auf seine komplizierte Herkunft auseinandermontiert und am Ende darf jeder auf Nachfrage klatschen, der in den letzten drei Monaten mindestens einen beschissenen Tag verlebte. Es wird laut. „See, you didn't kill yourself yet“. Feierabend.

Epilog:
Dass es durchaus auch mal die kleinen Dinge sind, die diesem Ding namens Leben eine Berechtigung ausstellen, beweist die Post-Heimweg-Situation. Es ist halb 11, ich sitze im Foyer des Hostels und habe noch immer mein Zimmer nicht besucht, zu mangelhaft die Vorstellung, das zu teure Zimmer mit 5 feiertrunkenen Buben zu teilen. Ich will über diesen Abend reden, tue das mit „daheim“, mag es aber mit Teilnehmern. Keine hier. Ich liebe diesen Kerl mehr denn je und nachdem ich vor drei Jahren keine Chance hatte, nach London zu düsen für die ersten Europa-Gigs, hätte ich mir nicht träumen lassen, dass es jetzt endlich klappt. Anyway, nach einer halben Stunde Foyer-Sitzerei nebst WLAN-Ausbeutung schlendre ich durch die verwinkelte Hostelstruktur, nur an die denkend, die meine Nachtlaune zu vernebeln wissen. Doch es war niemand dort. Ich blieb alleine. Ich muggelte mich zufrieden wie nur irgendwas in die Falle, atmete tief ein und aus, zufrieden, glücklich, weiteres Synonym. Irgendwo ein lausiger Steven-Seagal-Film im TV. Liebes Tagebuch. Augen zu. Alles gut.

Tag 2 gehört Rush Hour, gehört Concerto, gehört Amsterdam und meinen Füßen. Müde wird abends nach meiner Rückkehr die Wohnungstür aufgeschlossen und mein Leib meinem Bett zugeführt, welcher in der Lage ist, meine Augen zu öffnen und in der Stille der 22. Stunde des Tages die Decke anzustarren. Augen wieder zu. Alles gut. Zumindest jetzt gerade.

Schönern Dank fürs lesen!